MAESTRO BIZARRO

De especialistas en arte e visto analfabetos
Y de compartir la herejía su argumento
Pisadas de algún farsante hasta la auditoria
Y diligencias con sobreseimiento hasta en las sangrías
Capotes del inframundo a merced del viento
De punto a punto cardinal susurrando lamentos
Nos desconocemos por creer conocernos
Y sigue inflándose la utopía del necio
“El si barro no jodo y si jodo no barro”
poema bizarro de la usurera clandestina
de las noches con el cielo por techo
de escuchar a sabios vagamundos sus tropelías
entre bote y bote de fabes risas a los llantos
y por tarantos cumbre de gredos
cortesía del viñedo que nos tiro el supermercado
tangos bajo la lumbre y caballeros que visten harapos
de ellos obtengo la sabia que no me da el pueblo
de escuchar sus sueños, de prometer con una mirada
uno no hace las circunstancias, las circunstancias lo hacen a uno
si creéis al que vende humo, estaréis intoxicados
quejaros al sistema de vuestros cagarros
y aplaudir los trucos de magia que os mantienen hipnotizados
morir de pie a vivir arrodillado
legado del che, verdad intransferible
la tierra ya es abuela, vieja anciana guerrera
a cada paso la pisamos, a cada piso un paso menos
la conjura de los necios apestando a chanel y tropelías
la prostituida armonía que esta en los guetos
el suburbio de la riqueza más parsiforme
y vestidos con el mismo uniforme
ese de sangre, sudor y lagrimas
A esperar como manada el pan de cada dia.

FE INHÓSPITA

Los claveles negros de mi esposa
la mano que me clavo un niño
el peor de los martirios sin ser huérfano
las paredes de amianto, la correspondencia en ladrillo
las confesiones en montaña, atril y no libro
en habiendo luchado sus batallas
y mi fe cerrándome los castillos
la sentencia del pobre siempre esta elaborada
lista para sacar del infiernillo
ley del oeste, ley de los pobres a pie de camino
habiendo sido monje agora soy monaguillo
Del celibato de los caballeros, del caldero de los niños.

EL FUEGO DE LAS ANIMAS

Apaleado como el revolucionario
Prendido en él hastió del fuego de las almas
Así mi tierra veo perdiendo enrojecido
Así mi alma va muriendo enmudeciendo
En el cesto, restos del cáliz de mi pecho
En los viñedos mi sangre coagulada por él frió
Vació del frasco de tu aliento
En habiendo encontrado una patria.

HORA DE PATIO

Mimando a las esposas desahuciadas
en el porche de algún prestigioso colegio
resucitando a los niños perdidos
de los altares de las almas obsoletas
vivo en siendo muerto en vida
cachito de pliegue de algún escriba moderno
sibarita sin manos, monaguillo altruista
candil humano de apócrifas melodías
ruido en el silencio de un niño
grito en los ojos húmedos de la brisa
en una mirada al mar templado
a ser monitor de dudas y diplomado en el fracaso
desahuciar a ser desahuciado
a ponerme cadenas de algún que otro emancipado
caer en la condena de uno mismo
reinventarse para caer en el pasado
lucir de lo que carecen los anónimos
sudar lo que a otro le a costado
caer en la cuenta del caníbal
a pelo, mano a mano.

LUNA DE HIENAS

Mal fin tengan tus vidas
que el karma se cobre tu defraudo
que las monjas sean tu herejía
que el pasaje te salga caro
robar el alma a mano armada
no esta bien visto en la manada
tu clan de hienas es pequeño
Y tu reinado en la subasta.

VERDAD PARCHEADA

Pondera la ley del mas fuerte
del cuenta cuentos mas aplicado
de la mujer barbuda y el hombre elefante
en los tugurios de algunos altos guetos
vampiros de lo ajeno, caballos y no caballeros
fusta al látex en cualquier capitanía
pues la hombría suele llevar galones
entre banqueros, putas y casinos
e visto adulterar el vino, imitar a los chamanes
beber la absenta mas refinada y ahogar a un pobre
los psicópatas de hoy llevan traje y corbata
calcos de billetes rojos y palmeros mil euristas
la morgue es selectiva incluso con ellos
la guadaña pide su impuesto revolucionario
una metrópolis pigmea, una autoridad premeditada
una copa de garrafa y un cigarro parcheado
Cuatro putas una firma y aquí no a pasado nada.

SIN ANIMO DE HURTO

Paseando junto a las animas ex-convictas
Sugiriendo y observando al observador
Hemos hecho de la cordialidad un mito
Y de un amigo un anhelo sin cogniciones
Ando por caminos supuestos de mansedumbre
Donde se fía la lumbre y hierve el hielo
Donde las manos las compra el dinero
Y lo añejo queda echo añicos en los campos
De mal peinados te porfían trapicheando algún trapo
Si de bienes eres sabido de amigos porfías
La mansedumbre tiene tintes fóbicos
Odian a las mujeres y a los gatos
En el anonimato quedo la tiña de algún astro
La paga de invierno en algún antro de mal aseo
Resbalando por la nieve, conquistando harenes ficticios
Orinando por los burdeles, durmiendo por los hospicios.